窗帘拉着，晨光从缝隙里漏进来一线，落在那只黑色的电话上。老式的座机，听筒搁在机座上，话筒上的漆已经有些斑驳。
它没有响。
沈淮安站在桌前，看着它，一动不动。
他知道它会响。
他知道是谁。
他甚至知道，此刻千里之外——不，一个多小时车程之外——那间绿罩台灯下的书房里，那个人正坐在紫檀大案後，手边搁着另一只一模一样的黑色电话，另一只手，或许正翻着一份什麽公文，或许什麽都没有做，只是在等。
等他准备好。
又或者，根本不在乎他有没有准备好。
他垂下眼，看了看腕上的细环。
心跳是平的。他一路逼着它平的。
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